Me hubiera gustado decirte que te quedaras.
Me hubiese gustado haberte dicho: «no te vayas».
Pero no pude.
Pero no puedo.
Pero ya te fuiste.
Pero ya te has ido.
Como la lluvia de abril.
Como el 29 en febrero.
Como un lunes tras un domingo.
Corriendo y sin despedirte.
Mirando al suelo.
Te llevaste la llave.
Y de un portazo
vaciaste el sonido.
Pero sigo oyéndote dentro.
Donde todavía estás, si quiero.
Donde busco el silencio,
encontrándote a ti.
Ahí, sigues estando.
En el mismo lugar.
En el mismo sitio.
Como siempre.
Igual que si te lo hubiera pedido.
De haberlo sabido.
De haber sabido, que te marchabas.
Para, por el momento, no volver.
Regresará la lluvia antes de abril.
En 2024, el 29 de febrero.
El lunes, la semana que viene.
¿Y tú?
A ti te lo digo.
A ti, que te quise,
toda la vida.
Aunque jamás, en toda esa vida,
abras la puerta.
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